Матвеева Н.

Сорваться эффектнее, чем устоять.
Разбить романтичнее, чем уберечь,
Отречься приятнее, чем настоять,
А самая легкая вещь – умереть.

Системный процесс под названием svchost.exe  хочется малодушно пристрелить, ибо эта скотина отжирает весь траффик и не даёт нормально пользоваться инетом (по данным проги NetPeeker)

* * *

Могу ли я? Хочу ли я? Говно ли я? Аааа! Вспомнил! Маг-но-ли-я!!!

Все-таки мудака в себе я ещё не поборол, факт. Пора бы уже привыкнуть к недопониманию, но никак не могу, увы. И меня это злит. А когда я злюсь, у меня иногда болит голова, вот как вчера. Вроде бы мелочи, но важные для меня, выбивают опору и все, привет! А все почему? Потому что нет бы у меня спросить, как оно на самом деле, вместо придумывания себе невесть чего. Это как сказать "в тебе есть задатки гломурной кисо" и потом узнать, что ты, оказывается, обозвал "гламурной сукой". Вопрос: где логика? Ответ: где-то далеко.

* * *

Нашел на винте (каким чудом сохранились - непонятно) старые письма. Девушкам. Каким же я быыыыыл... *плачет от умиления* И в основе уже мало что изменилось, ага. приятная такая встреча с прошлым. Есть желание поднять старые бумажные архивы, там жизнь, хватит на роман, хехе.

* * *
Сказка. мне она весьма нравится.


Принц и маг

     Жил  однажды  на свете один принц,  который верил  во  все,  кроме трех
вещей, в которые он не верил. Он не верил в принцесс, он не верил в острова,
и он не верил в Бога. Отец  принца, король, сказал ему,  .что таких вещей на
свете не существует. Так, во владениях отца не было ни принцесс, ни островов
и никаких признаков Бога; и принц верил своему отцу.

     Но вот однажды принц сбежал из  дворца и оказался в другой  стране. И в
этой стране он  с любого  места побережья  мог  видеть  острова,  а  на этих
островах странные, вызывающие волнение в крови, существа, называть которые у
него не хватило духу. В то  время,  как он был занят поисками  лодки, к нему
подошел человек в вечернем наряде.

     -- Это настоящие острова? -- спросил юный принц.
     -- Разумеется, это настоящие острова, -- ответил ему человек в вечернем
платье.
     -- А эти странные волнующие существа?
     -- Это самые настоящие, самые подлинные принцессы.
     -- Тогда Бог тоже должен существовать! -- воскликнул принц.
     -- Я и есть Бог, -- ответил ему человек в вечернем наряде и поклонился.

     Юный принц изо всех сил поспешил к себе домой.
     -- Итак, ты вернулся, -- приветствовал его король-отец.
     -- И я видел острова, видел принцесс, и  я видел  Бога, -- заметил  ему
принц с упреком. Король отвечал непреклонно:
     -- На самом деле не существует ни островов, ни принцесс, ни Бога.
     -- Но я видел их!
     -- Скажи мне, во что был одет Бог?
     -- Он был в вечернем наряде.
     -- Были ли закатаны рукава его пиджака?
Принц вспомнил, что рукава были закатаны. Король улыбнулся.
     --  Это  обычная одежда мага,  тебя обманули.  Тогда принц  вернулся  в
другую страну, пошел  на тот же  берег и снова  встретил человека в вечернем
наряде.

     -- Король, мой отец, рассказал мне, кто вы такой, -- заявил ему принц с
возмущением. -- Прошлый раз вы обманули меня, но на этот раз это не пройдет.
Теперь я знаю, что это ненастоящие острова и  ненастоящие  принцессы, потому
что вы сами -- всего лишь маг.
     Человек на берегу улыбнулся в ответ.
     -- Ты  сам  обманут,  мальчик мой.  В королевстве твоего отца множество
островов и  принцесс. Но отец  подчинил тебя  своим  чарам,  и  ты не можешь
увидеть их.

     В раздумье принц  вернулся  к себе домой.  Увидев отца, он взглянул ему
прямо в глаза.
     -- Отец, правда ли, что ты не настоящий король, а всего лишь маг?
     -- Да, сын мой, я всего лишь маг.
     -- Значит, человек на берегу был БОГОМ?
     -- Человек на берегу -- другой маг.
     --Я должен знать истину, истину, которая лежит за магией!
     -- За магией нет никакой истины, --  заявил король. Принцу стало  очень
грустно.  Он сказал:  "Я убью себя".  С  помощью магии король вызвал смерть.
Смерть стала в дверях и знаками подзывала к себе принца.

     Принц содрогнулся.  Он вспомнил о прекрасных, но ненастоящих принцессах
и о ненастоящих, но прекрасных островах.
     -- Что же делать, -- сказал он. -- Я смогу выдержать ЭТО.
     -- Вот, сын мой,  -- сказал король, -- вот и ты  начинаешь  становиться
магом.
                    (Джон Фаулз)

На разных языках.

Мы говорим с тобой на разных языках.
Я свет весны, а ты усталый холод.
Я златоцвет, который вечно молод,
А ты песок на мертвых берегах.

Прекрасна даль вскипающего моря,
Его простор играющий широк.
Но берег мертв. Измыт волной песок.
Свистит, хрустит , с гремучей влагой споря.

А я живу. Как в сказочных веках,
Воздушный сад исполнен аромата.
Поет пчела. Моя душа богата.
Мы говорим на разных языках.
                (К. Бальмонт)

* * *

Мы говорим на разных языках,
Друг друга слышим, но не понимаем.
И, с вожделением, самим себе внимаем,
И с упоеньем носим на руках
Самих себя. И в суетности дня
Мы произносим звучную тираду,
И в ней одной находим мы отраду,
Гордимся ей и холим, как коня,
Который, без седла и без узды,
Несет нас прочь, всё дальше друг от друга.
А мы, вцепившись в холку от испуга
Летим, теряя чувства и мечты,
Что грели нас, когда мы рядом были,
Даря нас радостью, свободой и теплом,
Пьяня нас словно дорогим вином.
И лишь вопрос: куда они уплыли,
Толчком нас возвращает вдруг назад,
К самим себе, к тому, что происходит,
Что днём и ночью нас с тобой изводит.
И этот детский, неподкупный взгляд,
Который нас преследует во снах,
Как боль, пронзающая тело острым жалом,
Как рана, нанесенная кинжалом,
Тем, что у нас с тобой сейчас в руках.
Мы говорим на разных языках...
                                 (Д. Букин)

Уважаемые радиослушатели, в студию поступил звонок.

- Доброй ночи, представьтесь, пожалуйста.
- Аааа! Ага! Это я, desert_vampire!
- Что бы вы хотели поведать нашим слушателям?
- О! =) хочу передать привет своим друзьям и родственникам, всем кто меня узнал! Я с вами, ребята!!! Йоптвайу *слышится шум падающего тела, приглушённый неразборчивый мат*
- Браво, какой напор какая энерг...
*перебивает* - Да, я такой! А ещё хочу передать привет зеленой мыше с красными глазами хочу сказать "ЫзЫди, почему просто так пришла?" =)))))
- Спасибо за звонок, не кладите трубку, оператор выяснит у вас координаты вашего дилера, редактор тоже человек. И тоже хочет, да.

* * *

Ну что ж, в связи с тем, что ведущий ночного эфира таки раздобыл адресок у Пустынного Вампира, его мозг отключен. Посему продолжаем знакомство с русской поэзией. Лично мне самому очень нравятся последние четыре строчки этого произведения.

Некрасивая девочка

Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.

Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье,-
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?
1955

Автор - Николай Заболоцкий (1903 - 1958). Яркий представитель русской философской лирики. Всем, пожалуй, знакомы строки его стиха - не позволяй душе лениться. Расскажу немного про него.

Родился в Казани, в семье агронома, но с 1910 года жил в богом забытой деревушке в Вятской губернии. Был образован - в 1925 году Заболоцким было закончено отделение языка и литературы ленинградского пединститута имени Герцена. Печататься начал в 26 году, а в 29 вышел первый его сборник стихов.

Творчество ощутимо менялось на протяжении времени. Так, если в первой своей книге поэт иронически костерил НЭПманов и мещан, то зрелый Заболоцкий - рупор мысли и человеческих душ, настоящий мастер языка.

Стоит отметить, что Заболоцкий был также и переводчиком. Среди крупнейших переводов "Витязь в тигровой шкуре" Шота Руставели.

В конце 50х поэт сильно болел, перенес инфаркт. А 14 октября 1958 года от повторного инфаркта скончался.

Корней Иванович Чуковский так писал Заболцкому: "Пишу Вам с той почтительной робостью, с какой писал бы Тютчеву или Державину. Для меня нет никакого сомнения, что автор "Журавлей", "Лебедя", "Уступи мне, скворец, уголок", "Неудачника", "Актрисы", "Человеческих лиц", "Утра", "Лесного озера", "Слепого", "В кино", "Ходоков", "Некрасивой девочки", "Я не ищу гармонии в природе" - подлинно великий поэт, творчеством которого рано или поздно советской культуре (может быть даже против воли) придется гордиться, как одним из высочайших своих достижений. Кое-кому из нынешних эти мои строки покажутся опрометчивой и грубой ошибкой, но я отвечаю за них всем своим семидесятилетним читательским опытом". И это правильные слова, как мне кажется

* * *

Опрос среди слушателей - краткие биографии поэтов вам интересны?

Ибо устал, уважаемые читатели. Сейчас сижу, смотрю мультфильм "Гисаку", мозг выключен, скоро быть может, пойду спать.

* * *

Продолжаем знакомство с русской поэзией. На сей раз, дорогие почитатели ночного эфира радио "Язучы-FM", мы обратимся ближе к истокам.

Дружба.

Скатившись с горной высоты,
Лежал на прахе дуб, перунами разбитый;
А с ним и гибкий плющ, кругом его обвитый...
О Дружба, это ты!


Воспоминание

О милых спутниках, которые наш свет
Своим сопутствием для нас животворили,
Не говори с тоской: их нет,
Но с благодарностию: были.

                                (Василий Жуковский, 1783-1852)

А ещё, сказать по правде, мне с детства не даёт покоя одна выдуманная история. Фантастическая. Если подробно и обстоятельно все расписывать - по объему как "ДЮНА" Херберта выйдет, наверное. Жаль, никогда такого объема не будет.

Но, господи, какая ж это сублимация и наивная сказка... Почему я тогда придумал такой мир - оно понятно, в 13 лет только такие миры и выдумываются, наверное. Интересно другое - почему до сих пор забыть не могу? Ведь чушь и сказка. Несбыточная мечта. Вроде бы, живу в реальности, но иногда, на грани сна, грезится порой та история, и что с ней делать не знаю совершенно, други.

* * *

Посмотрел я на оценки в 90+ баллов и решил выдавать в эфир, помимо всего, и хорошие стихи. Не своего производства, естественно. В связи с чем появляется новый тег "чужое". Сравнивайте.

Голоса скрипок

Из длинных трав встаёт луна
Щитом краснеющим героя,
И буйной музыки волна
Плеснула в море заревое.

Зачем же в ясный час торжеств
Ты злишься, мой смычок визгливый,
Врываясь в мировой оркестр
Отдельной песней горделивой?

Учись вниманью длинных трав,
Разлейся в море зорь бесцельных,
Протяжный голос свой послав
В отчизну скрипок запредельных.

                               (Александр Блок)